Пульс загубленных сном
Убитых слов, как конвеер
По изделию котов, мешает
Кэш объединенных мыслей
В свежей как болванка СиДи
Ещё не прошедший снег
Ты не проси меня поделить
Асфальт на зоны вляния
Там всё равно мало места
Прожиг двух СиДи закончен
И движёк порочных снов
Завершится с утра 00.01
32 декабрая
R.I.P
Слова
А кто виноват?
Ни как ни судьба
С бутылкой шампаского в своих
Дряблых детских руках, просто
Новый год, а к ней кто то
Не пришёл
